По утрам, когда каждая капля росы –

С синевой, словно лезвие бритвы,

Я, по горло ночными сомненьями сыт,

Выхожу за калитку с молитвой.

Я не хлеба прошу, я не денег прошу,

Но желаю я Божьего страха,

Только им, Божьим страхом, я зло сокрушу,

Чтобы жизнь не пошла моя прахом.

Я молюсь, и слова подступают к устам

Из глубин благодарного сердца,

Чтоб от крови, прихлынувшей щедро к щекам,

Зорьке утренней жарко зардеться.

И воркует душа с сизым голубем в лад:

«Ничего ты от Бога не требуй:

Ни высоких наград, ни высоких палат,

Ибо нет ничего выше неба».

Я молюсь, и душа моя света полна,

Ослепительного, как прозренье...

И молитва не просто молитва – она –

Каждой жилки моей продолженье.